Enzo Bettiza, L'insostenibile pesantezza del passato. Da Grass a Kundera, un abisso di peccati giovanili rimossi o negati, che inesorabilmente presentano il conto, in «La Stampa», 26 ottobre 2008, p. 31.

Ammesso e non del tutto concesso che il ventenne Milan Kundera si sia macchiato una volta, nel lontano 1950, di una malvagia soffiata alla polizia politica cecoslovacca. Ammesso che il diciassettenne Gunter Grass sia diventato nel 1944, sul finire della guerra, un gregario delle SS. Ammesso che il sessagenario Stanislav Wielgus, nominato ed espulso un anno fa dalla carica di arcivescovo di Varsavia, abbia collaborato fin dal 1978 con i servizi segreti polacchi e russi. Ammesso e penosamente gridato dallo scrittore Pèter Esterhazy che il padre, epigono decaduto della più illustre famiglia principesca d'Ungheria, sia stato e rimasto per anni, anche dopo il 1956, una spia al soldo della polizia comunista: ecco solo quattro casi, tutti più o meno recenti, dietro i quali sprofonda nel tempo una marea di spie insospettabili, di confidenti, perfino di assassini come Ramon Mercader o il marito della poetessa Cvetaeva. Si aprono qui gli interrogativi senza risposta di una zona ignota, più nera che grigia, che nè storici nè psicologi riescono ancora a sondare in maniera convincente coi loro smussati strumenti accademici. Un notevole scrittore d'ultima generazione, anagraficamente alquanto distante dai mali del secolo scorso, ha osato invece toccare il fondo dell'abisso con un ardito salto mortale. Mi riferisco al tanto discusso ebreo americano Jonathan Littell, che ha voluto scrivere Le benevole nell'idioma dei Fiori del male e del Viaggio al termine della notte.